LO QUE EL ABRAZO ABARCA
gotea el grifo
y algo de la piedra se va en el agua,
muere
como si fuese humana.
buscamos retener lo que en el otro
se va yendo,
lo que a veces se derrumba
pero es apenas la despedida
lo que el abrazo abarca
LO QUE SE NOS HA DADO
hay días, al caer la tarde, en que la vida
nos cuenta
algo del perdón que recibimos
de lo que otros han callado.
hay noches en las que algún vestigio
se enciende:
una brasa en la memoria, un grillo
tras la ventana
o una flor
de las que se abren cuando lo demás ya duerme.
son noches en que la quietud revela
la vida que recibí
sin siquiera la violencia
de haberla merecido:
lo sin por qué ni para qué,
el puro existir, el milagro.
HASTA EL FINAL
vi un perro negro muerto
en la calle,
aplastado en medio de la acera, manchado,
porque nevaba.
vi la vida, allí mismo,
y no había más que eso: la coartada
del inocente: pagarlo todo.
sentí en la nieve la vida y me vi morir
como un animal que se resiste
hasta lo último
hasta el deseo de ser rematado,
hasta el gemido final,
el que pide perdón por todo crimen ajeno:
el que perdona a dios.
HACE APENAS DÍAS
hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.
cayó sin peso,
como los párpados al llegar
la noche o una hoja
cuando el viento no arranca, acuna.
hoy no es como otras lluvias
hoy llueve por ver primera
sobre el mármol de su tumba.
bajo cada lluvia
podría ser yo quien yace, ahora lo sé,
ahora que he muerto en otro.
Selección de poesías de Noche abierta, de Hugo Mujica.
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